荆棘纹身的热度突然蹿高，像有人用烧红的铁丝在皮肤下游走。

林野捂住心口，突然读懂了那股翻涌的情绪——不是她惯常感知的焦虑或逃避，是悔意，浓稠得化不开的悔意。

她的睫毛颤了颤，眼泪砸在录音笔上，晕开个小水痕。

终场曲《空线谣》结束时，观众开始鼓掌。

林野站在后台，看着周慧敏在掌声中慢慢坐下，白发在射灯下泛着银光。

她摸了摸发烫的胸口，纹身的红正在消退，像潮水退去的沙滩。

人群陆续离场时，林野蹲在展柜前收拾杯盏。

陶瓷相碰的脆响里，她听见身后传来沙哑的气音：“……野……儿。”

血液在耳边轰鸣。

她僵在原地，右手还攥着只青瓷杯，指节发白。

那声音又响了一遍，带着老年人才有的颤音，却清晰得像穿透三十年的雾：“野儿。”

林野慢慢转身。

周慧敏站在“你说我在”的木牌下，手抚着木纹，眼神清明得让林野想起小学家长会那天——母亲穿月白衬衫，坐在教室最后一排，阳光透过窗户照在她发间，像落了层碎金。

“妈。”林野的声音哑得厉害，青瓷杯“当啷”掉在地毯上，滚到周慧敏脚边。

老人弯腰捡起杯子，指尖擦过杯身的冰裂纹：“野儿小时候，总把碎瓷片藏在铅笔盒里。”她的拇指轻轻摩挲杯底，“说要攒够一百片，给妈妈做风铃。”

林野的眼泪大颗大颗砸在地毯上。

她想起七岁那年，周慧敏摔碎她攒的瓷片，吼着“玩这些没用的东西能当饭吃？”；想起十二岁在阁楼翻到的旧针线盒，里面整整齐齐躺着三十六片碎瓷，包在她小学美术课画的向日葵纸里。

江予安不知何时退到了展厅角落，相机镜头对着地面。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

林野看见他的肩膀微微起伏，知道他在拼命忍眼泪。

周慧敏抬起手，指尖轻轻碰了碰林野的发梢：“阿婆说，野儿的头发软，要轻轻梳。”

林野抓住那只手。

老人的掌心有常年握粉笔留下的薄茧，指腹的温度和昨天按在地板上写“不记，我在”时一样。

她把脸贴在母亲手背上，哭出声：“我在，妈。我一直都在。”

回家的路比往常长了一倍。

周慧敏罕见地主动挽住林野手臂，脚步慢得像在丈量每块地砖。

路过小学旧址时，老人突然停下，枯瘦的手指指向校门方向。