可现在，他正小心翼翼地将胶带一圈圈缠上一根松动的接线，动作极轻，像在包扎伤口。

她没出声。

她不敢。

转身离开时，心口那道浅痕微微发烫，荆棘的轮廓似乎淡了些，不再刺入血肉，而是浮于皮肤之上，如同记忆被重新命名。

当晚停电如期而至。

整条街陷入昏暗，路灯一盏接一盏熄灭，唯有巷口传来微弱的光亮。

林野坐在公寓书桌前，借手机微光照着手稿《共坠者》最后一章。

突然，窗外亮起一束暖黄的光——稳定、柔和，毫无闪烁。

她抬头，看见那盏修好的台灯被人搬到了路灯下，放在一块平整的石板上，照亮了一小片空地。

电线从配电房拉出，接在一个临时插座上。

林国栋站在灯旁，手里拿着一本泛黄的小册子——是她小学时画的《儿童电路图》，背面还有她稚嫩的笔迹：“爸爸教我认火线和零线”。

他低头看着，嘴唇微动，似乎想复述什么，却又停住。

她推门而出，凉风扑面，脚步不由自主地放轻。

他听见动静，转头看了她一眼，眼神复杂难辨，最终只说了一句：“怕你写东西黑。”

然后便转身走向下一个电箱，身影融进夜色。

她站在原地，暖光洒在脸上，心口那道荆棘纹身竟如呼吸般明灭起伏，像一颗终于学会跳动的心脏。

远处街角，一道人影静静伫立。

江予安不知何时赶来，望着林野望着父亲远去的背影，久久未语。

他没有呼唤，也没有靠近，只是缓缓走上前，轻轻握住她的手。

掌心温热，无言胜有声。

他们并肩走回公寓，途中经过一家便利店，玻璃门内灯火通明，映出两个依偎的身影。

江予安赶来时，正看见林野望着远去的背影发怔。

夜风穿过巷口，吹起她额前碎发，也吹动了那盏台灯下微微晃动的光影。

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她的肩膀很轻地颤了一下，像是被什么无形的东西击中，又像是终于接住了长久以来悬在空中的某一块拼图。

他没问，只是轻轻握住她的手。

掌心温热，干燥而坚定。

林野没有回头，也没有说话，只是将手指缓缓收拢，回握住他。

那一刻，她忽然明白江予安为何不问——有些事，一旦说出口，就不再是光，而是重量；而此刻，她需要的不是剖析，是有人陪她一起站在黑暗里，看那一束光如何稳稳亮着。

他们并肩走回公寓，脚步缓慢，仿佛怕惊扰了这晚来之不易的宁静。

途经那家二十四小时便利店，玻璃门自动滑开，暖黄的灯光倾泻而出，映出两人依偎的身影。

货架整齐排列，日用品、零食、电池、胶带……平凡得近乎乏味，却在此刻显得格外真实。

江予安忽然停下。