林野的手指攥住桌角。

从前她会说“对不起”，会立刻删帖，会把伤口重新缝起来。

但此刻，她望着母亲发红的眼眶，突然想起昨夜感知到的恐惧——那不是愤怒，是害怕，害怕承认自己也疼，害怕控制不住的人生会像散架的钢琴，再也拼不回“完美”的模样。

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“妈，你怕的到底是丢脸，还是承认你也痛苦？”

周慧敏愣住了。

她张了张嘴，嘴唇抖得厉害，像要骂人，又像要哭。

最终她转身摔门而去，玄关的镜子被震得晃了晃，映出她背影里微微耸动的肩膀。

临行前夜，林国栋敲开她的房门。

他手里抱着那个铁盒，盒盖上还沾着他刚擦的灰：“带着吧。”他把盒子塞进她行李箱，动作笨拙得像在藏什么宝贝，“最底下有张画，我……我昨儿夜里画的。”

林野睡前翻出那张画。

荆棘鸟站在雪地中央，身后两扇门——一扇锁着，铁锁上刻着“林卫国”；另一扇半开，门缝里漏出微光。

背面是父亲歪歪扭扭的字迹：“你飞吧，爸走不出去，但我知道路。”

她把画纸贴在心口。

那里的荆棘纹路第一次没有刺痛，而是像被春风拂过的藤蔓，缓缓舒展成一片淡粉。

江予安的病历本上多了行新注：“LY - 0736荆棘纹身状态：舒展型波动，无自毁倾向。建议启动‘自我叙事重建’疗法。”

窗外，第一片春雪落下来，轻轻覆盖了老宅门前那行未扫尽的脚印。

老宅清晨，薄雾未散。

林野蹲在杂物间翻找遗物，指尖触到箱底一个硬邦邦的东西——是本更旧的日记本，封皮上的字迹被岁月泡得模糊，却还能辨认出“周慧敏 1985”几个字。