不再拍樱花糕，而是捕捉那些正在悄然消逝的日常：半杯凉透的茉莉花茶，杯沿留下一圈淡淡的渍痕；客厅窗帘褪成米白，阳光穿过时显出经纬断裂的斑驳；江予安修了三次仍未走动的老挂钟，指针永远停在凌晨两点十七分。

她把这些照片贴在冰箱门最显眼的位置，一张接一张，不加说明，也不解释。

最初几天，周慧敏反应激烈。

她趁林野不在时撕下两张，揉成团塞进垃圾桶，甚至想用指甲刮掉残留胶印。

但到了第三天，她突然安静下来。

那天早上，她站在“凉茶照”前许久，然后从彩笔盒里挑出一支橙笔，在照片右下角画了一个歪歪扭扭的小太阳，光芒四射，像个孩子笨拙的祝福。

此后每日如此。

每张新照片边缘都会多出一个小太阳，有时两个，有时三个。

颜色不同，大小不一，却都带着一种近乎虔诚的温柔。

直到某个深夜，林野起夜经过厨房，听见轻微窸窣声。

她推开门缝，看见母亲跪坐在冰箱前的地板上，手里握着蜡笔，正低头在“凉茶照”背面写字。

她凑近了些。

纸上只有两个字：喝了。

笔画歪斜，像幼儿初学握笔，却一笔一划极尽认真。

下面还有一行更小的字：“甜的，不苦。”

林野站在门口，喉咙发紧，没敢出声。

她看着母亲小心翼翼合上相册，将蜡笔放回盒中，像完成了一件极其重要的事，然后抱着旧棉袄慢慢起身，脚步蹒跚地走向卧室。

那一夜，她躺在床上久久未眠。

窗外风渐起，云层低垂，远处隐约有雷声滚动。

老房子的电路发出细微的嗡鸣，像是某种预兆。

而在厨房深处，冰箱压缩机忽然颤了一下，灯光微闪，旋即恢复平静。

没人注意到，冷冻层的温度，已在无声中悄然上升了0.5度。

暴雨来得毫无预兆。

深夜的雷声滚过天际，像一头困兽在云层中低吼。

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老房子的电路不堪重负，忽明忽暗地抽搐着，灯光如喘息般断续。

林野刚从书房赶出来，手里还攥着备用保险丝，就听见阳台传来“啪”的一声闷响——雨水顺着窗缝倒灌进来，墙角的插座滋啦冒起火花。

她立刻冲过去拔掉总闸，心口一阵发紧，荆棘纹身隐隐灼烫，仿佛有根刺正缓缓扎进血肉。

就在她准备更换线路时，厨房传来异样的动静。

不是冰箱运作的嗡鸣，也不是母亲惯常翻找东西的窸窣，而是一种近乎哀求的、颤抖的低语：“别坏……别坏啊……”