雨点砸在阳台玻璃上噼啪作响，林野躺在床上听着，竟有种奇异的释然感。

她知道，那些刻在泥里的痕迹，终将被冲平。

果然，次日天刚亮，她便看见母亲站在花坛前。

周慧敏没有弯腰，也没有再拿出红笔试图重画。

她只是静静站着，望着那一片被雨水洗得平整如镜的泥土，怔了好一会儿。

晨光斜照在她脸上，映出眼底一丝极淡的茫然，又似有某种沉重的东西悄然松动。

然后，她从衣兜里掏出了那支红笔。

动作很慢，像完成一件久已计划的事。

她将笔尖朝下，垂直插入“野芽”旁的湿土中，轻轻拍实四周的泥。

泥土裹住笔身大半，只剩一小截尾端露在外面，在阳光下泛着陈旧油性的光泽。

“……歇了。”她低声说。

声音轻得几乎融进风里，可林野听得真切。

她躲在窗帘后，手指紧紧扣住窗框，心跳忽然变得绵长而温热。

心口的荆棘纹身竟久违地发烫——不是疼痛，而是像冬眠后的血脉重新流动，带着钝涩却真实的暖意缓缓舒展。