观众入场时可自由穿行其下。

她给它命名为：《无结之绳》。

当有人走过，传感器会触发一段录音——不是压抑的童年独白，也不是医院里心电监护的滴答声，而是某个寻常清晨，她与江予安在厨房里的对话：

“粥煮糊了。”

“那蘸馒头。”

“你妈会骂。”

“她现在只叹气。”

声音落下时，总有几秒静默，接着是低低的笑声，有人擦眼角，有人低头看手机，仿佛想起了谁。

林野站在控制台后，听着一遍遍播放，胸口竟没有刺痛。

相反，一种奇异的松弛感蔓延开来，像是长久蜷缩的荆棘终于舒展成枝。

演出结束后，她在问答箱投了一条匿名提问：“你有没有一条，明明该拆却留着的线？”

第二天凌晨三点，系统提示音响起。

H.M.账号上传一段录音，标题只有两个字：《剪刀》。

时长1分03秒。

起初是金属开合的咔嗒声，缓慢、重复，三次。

接着一声极轻的布料撕裂，像什么终于断开了。

最后，是风吹过空绳的呼啸，空旷而漫长。

上传记录显示，这段音频生成于前晚九点十七分，地点定位正是老宅阳台。

她认出来了——那把剪刀，就是当年剪断她风筝线的那一把。

刀刃早已钝了，连裁纸都费劲，母亲却仍用它剪断了晾衣绳的一端。

林野盯着屏幕，久久未动。

窗外，晨光渐亮，雨已停歇。

远处传来早班电车驶过的声响，城市开始呼吸。

她关掉录音，没有回复，也没有删除。

只是轻轻合上电脑，走向阳台。

那里，断绳静静躺在木桌上，铁丝泛着陈旧的光泽。

风穿过缺口，吹动她额前碎发。

她望着对面斑驳的老墙，忽然起身走进储物间，翻出一把锤子和一块闲置多年的杉木板。

林野没有回复那条录音，也没有将它删除。

她只是静静地合上电脑，走向阳台，任晨光洒在肩头，风穿过断绳的缺口，吹得铁丝微微震颤，发出几乎听不见的嗡鸣。