但她想让他知道：有些线，断了也可以接；有些人，笨拙地修一辈子，也没关系。

第二天中午，太阳斜照在剧场外的石阶上。

林野正调试音频接口，余光忽然瞥见一个熟悉的身影站在台阶下。

林国栋穿着洗得发白的工作服，肩扛工具包，手里拎着一个用防静电袋裹好的广播箱零件。

他没说话，也没进门，只是把零件轻轻放在台阶最高处，转身就要走。

林野冲了出去。

“爸！”

他脚步一顿，没回头。

她跑到他面前，视线落在他手套破了个洞的右手——拇指外露，有一道新鲜的擦伤，边缘还渗着淡淡的血丝。

像是在拆卸什么锈死的螺丝时强行撬动留下的。

她喉咙一紧，声音却尽量平稳：“系统刚报了新异常……说是暗线接口松了，您不进去看看？”

他抬起头，眼神迟疑，像一台老旧机器在缓慢加载指令。

风吹过巷口，扬起他鬓边几根花白的头发。

几秒后，他终于点了头，跟着她走进控制室。

室内光线柔和，设备安静运转。

林国栋放下工具包，摘掉破损的手套，从里面取出一把螺丝刀和测电笔。

他蹲在主控箱前，动作谨慎地打开面板，开始检查内部线路。

林野站在一旁，看着他布满老茧的手指一根根抚过电缆，熟悉得像在读一本只属于他的书。

那一刻她忽然意识到——这是他们第一次，在同一个空间里，为了同一件事并肩而立。

她深吸一口气，缓缓蹲下，离他半步之遥。

空气静得能听见电流的低鸣。

然后，她伸手，悄悄摸向右侧一组接线端子。

她的指尖微微发抖，但没有停。

下一秒，她轻轻拔出了一根看似无关紧要的辅助信号线。

就在那一瞬，头顶的音响猛然爆出一阵尖锐刺耳的啸叫——

像金属刮过玻璃，撕裂了整个房间的平静。

刺耳的啸叫在控制室内炸开，像一把生锈的刀片刮过神经。

林野的手还停在半空，指尖微微颤抖，却不再退缩。

她看着那根被自己拔出的辅助信号线，仿佛也抽走了某种长久以来盘踞在胸口的淤血——痛，但通透。

林国栋几乎是本能地扑上前去，动作迅捷得不像一个五十多岁的男人。

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他一把夺过测电笔，手指急切地在接线端子间穿梭，额角青筋微跳，呼吸短促而沉重。