学员们陆续入座，讨论昨晚的家庭作业——“描述一次你选择沉默的时刻”。

江予安来了。

但他没有走向讲台，也没有坐在讲师专属的位置。

他默默坐在第三排靠窗的角落，手里拿着一本翻旧了的《倾听者手册》，封面上印着林野亲手设计的荆棘藤蔓图案。

轮到他进行双人练习时，搭档是个年轻女孩，问他：“你在倾听中最害怕的是什么？”

教室安静下来。

他低头看着手中的册子，喉结动了动，声音低却稳定：“我害怕……如果我不再是那个‘能帮人的人’，我就没用了。”

没有人接话。连呼吸都放轻了。

林野坐在前方，没有起身干预，也没有引导。

她只是缓缓起身，走到角落的小茶几边，拿起那盏铜制小灯——灯身刻着一行小字：“你存在，就足够”——轻轻放到他面前的桌上。

灯光映在他脸上，柔和而坚定。

他抬头看她，眼神里有什么东西松动了，像冰层下暗涌的春水。

课后，天色尚早。

他没走，她也没问。

两人并肩走出社区中心，脚步落在梧桐树影间，节奏自然契合。

他忽然说：“我想带你去个地方。”

她点头。

他们穿过几条老巷，拐进一片即将拆迁的旧居民区。

一栋红砖楼静静立在尽头，外墙爬满枯藤。

他掏出钥匙，推开生锈的铁门。

屋里尘埃浮动，家具蒙着白布，像沉睡多年。

他径直走向卧室角落的一个旧铁盒，蹲下身，手指抚过盒盖上的划痕。

然后，他打开它。

底层躺着一包未拆的烟，蓝白相间的旧款包装，边缘微微泛黄。

他盯着那包烟，很久没动。

窗外，暮色渐浓。

远处传来孩童归家的笑闹声，和某户人家炒菜的油烟味。

他终于伸手，握紧了那包烟。

纸壳发出轻微的响声，像是某种无声的决断正在酝酿。

他盯着那包烟，指节微微发白，仿佛握着的不是一包烟草，而是多年未曾启封的沉默。

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林野站在门口，没再往里走一步，像是怕惊扰了这尘封已久的呼吸。

她看着江予安的背影——挺直的肩线、微颤的手指、还有那低垂的头颅，像一座正承受地壳变动的山。

然后，他撕开了烟盒。

动作干脆得近乎决绝。

蓝白色的纸壳被扯开一角，发出刺耳的轻响。

一根烟被抽出，折断，扔进角落锈迹斑斑的铁皮垃圾桶。