林野望着屏幕，良久，轻轻点头：“那就让真相烧出来。”

下午，江予安来了。

他带来一个旧纸箱，里面是她早年写下的《情绪日记本》。

封皮已经褪色，边角卷曲，像是被反复打开又合上。

他小心翼翼翻开最后一页，字迹早已风化大半，唯有最后一行，墨痕尚存：

“我终于分清，哪些痛是我的，哪些是别人的。”

江予安的手停在那行字上，久久未动。

然后，他轻轻覆上林野的手背，掌心温热。

“接下来，”他说，“写一本真正属于你的书吧——不为救谁，只为自己。”

林野望着窗外。

夕阳正缓缓沉入城市楼宇之间，将天空染成一片温柔的灰烬。

她打开新文档，光标在空白页上闪烁，像一颗等待跳动的心。

她敲下标题：《我不是你的影子》。

序言第一句，她一字一顿地写下：

“对不起，我不能再替你们活着。”

风从窗缝钻进来，吹动桌上那本烧焦边缘的旧日记。

远处，一辆电车叮叮当当驶过，载着归家的人。

而在某条街角的艺术治疗中心，一块新的海报正在张贴。

黑白底色，中央是一道断裂又延伸的桥，下方写着一行小字：“共情不是吞噬，边界才是慈悲。”

只是此刻，林野还不知道。

林野站在艺术治疗中心的讲台上，灯光柔和地洒在她肩头，像一层薄纱。

台下坐满了人，有曾给她写过信的读者，有因《荆棘摇篮》而走进心理咨询室的陌生人，也有小舟姐姐带过来的艺术疗愈小组成员。

墙上挂着一幅巨大的拼贴画——无数断裂的手与连接的桥交织成河，标题是：“共情不是吞噬，边界才是慈悲。”

她没有拿稿子，只是轻轻靠着讲台边缘，目光扫过一张张脸。

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有人眼神炽热，带着期待；有人低头攥着笔，仿佛在等一句能救他们出深渊的咒语。

“我曾经以为，”她开口，声音不响，却穿透了整个空间，“只要我把痛写出来，你们看了，懂了，就能不重蹈我的路。可后来我发现，很多人不是想走出牢笼，而是想把我变成新的牢笼门锁——以为抓住我，就能证明自己没被抛弃。”

台下有人轻微地动了动，像是被刺了一下。

这时，一个年轻女人突然站起来，眼眶通红：“那你现在是不是看不起我们？我们这么需要你，你却说‘我不是解药’？你不救我们了？”

空气骤然凝滞。