刻完这个箭头，他彻底脱力，瘫软在门边，连呼吸都变得若有若无。意识像风中残烛，明灭不定。他紧紧握着那张纸板，将它贴在胸口，仿佛那是他唯一能抓住的救命稻草。

他不知道这个箭头能否被看到，能否被理解。

他只能等。

在饥饿和干渴将他彻底吞噬之前，在“屠夫”下一次带着“兴趣”降临之前，等待着可能永远不会到来的、下一次的回应。

时间仿佛凝固了。每一秒都像一个世纪那么漫长。

就在他感觉黑暗即将彻底淹没他，连那脉冲信号都开始变得遥远而模糊时——

门底下的缝隙，再次传来了声音。

不是刮擦，不是轻响。

而是……一种极其轻微的、仿佛什么东西被揉捏、又展开的……纸张摩擦声？

非常非常细微，但在李琟高度专注的听觉中，却清晰得如同惊雷。

有东西被塞了进来。不是推，更像是……放？

李琟用尽最后的意志力，伸出手，向门缝摸索。

他摸到了。

不是硬纸板。是……更柔软、更薄的东西。像是一小片……被仔细折叠过的、普通的纸张？

他颤抖着，将那片纸拿起，迅速藏好。

他甚至没有力气挪回角落，就瘫在原地，用颤抖的手指，小心翼翼地将那片纸展开。

纸张不大，很薄，带着一种……淡淡的、不属于这间禁闭室的、近乎清冽的气味？

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借着门缝透入的、几乎不存在的光线，他勉强能看到，纸张上，有痕迹。

不是盲文凸点。不是刻痕。

是……用某种尖细的、可能是铅笔或炭笔写下的……字迹？

非常非常小，非常非常淡，他需要将眼睛几乎贴在纸上，才能勉强分辨。

不是一个完整的句子。甚至不是词语。