李琟动了。

不是剧烈的动作，而是像泥鳅一样，利用身体抽搐的惯性，极其缓慢地、一寸寸地，向那个对角线的潮湿角落“滑”去。他的动作必须看起来完全是无意识的、濒死状态下的本能蠕动。他控制着肌肉，让移动的轨迹显得杂乱而自然，同时，喉咙里持续发出那些细微的、痛苦的呜咽。

他的全部感官都聚焦在那个窥视孔上，感知着那道目光是否重新变得锐利。

没有。

那种被凝视的黏稠感，似乎真的减弱了。

他继续移动，速度缓慢得令人窒息。冰冷的、带着霉味的水渍浸透了他肘部和膝盖的布料，带来一阵寒意。但他毫不在意。

终于，他的后背抵住了那个最远的墙角。这里，理论上，应该是那个固定窥视孔最大的死角。

他停下“蠕动”，维持着侧卧蜷缩的姿势，脸朝向墙壁，仿佛终于耗尽了最后一丝力气，陷入了“昏迷”。

室内重归死寂，只有他伪装出的、微弱而断续的呼吸声。

他静静地等待着。像潜伏在草丛中的猎豹，计算着风速和距离。

一分钟。两分钟。

窥视孔那边的目光，似乎并没有因为他移动到角落而重新变得专注。

机会。

李琟的眼睛在黑暗中猛地睁开，里面没有丝毫昏迷的浑浊，只有冰锥般的清醒和决绝。他的右手，以几乎不可能的角度，极其缓慢地、无声地，从身体和墙壁的缝隙中，向上探去。

目标，不是头顶那道裂缝。

而是他腰间，那个冰冷的打火机。

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他的手指如同最灵巧的贼，摸索着，解开了裤腰上那个简陋的、用布条系成的结。打火机滑入他的掌心，冰冷的触感让他精神一振。

他不能点燃它。那光芒会瞬间暴露他的位置和清醒的状态。