冰冷的塑料外壳，棱角分明，紧贴着他的掌心，汲取着他那点可怜的体温。李琟靠着墙，蜷在黑暗里，拇指无意识地反复摩挲着打火机那粗糙的滚轮。每一次细微的摩擦，都像在撩拨一根紧绷到极致的神经。

“屠夫”到底想干什么？

这个问题像一条冰冷的毒蛇，盘踞在他的脑海，吐着信子。这不是怜悯，绝非。那个男人血管里流淌的只能是冰碴和恶意。递给他一个打火机，在这绝对的黑暗和禁锢中？这行为本身，就比任何酷刑都更令人不安。它像一把钥匙，悬在锁孔上方，诱惑你去转动，却不知打开的会是生门，还是更深的地狱。

照明？看清自己的绝望？自焚？了结这无休止的折磨？还是……别的？

他想起“屠夫”说过的话，“游戏才刚刚开始”。这打火机，就是新的游戏道具吗？一场在黑暗和寂静中，独自进行的、以生命为赌注的猜谜？

李琟的喉咙干得发痛，像有砂纸在摩擦。饥饿感已经从灼烧变成了某种空洞的抽搐，一阵阵袭扰着他的胃部。体力正在缓慢而坚定地流逝。头顶那道裂缝透进来的、微弱的自由气息，此刻更像是一种嘲讽。没有工具，没有力气，那缝隙可望而不可即。

打火机在他手中仿佛有千斤重。

他用它做什么？

点燃什么？这禁闭室里除了他自己和满地的污秽，空无一物。

他猛地攥紧了打火机，塑料外壳发出轻微的嘎吱声。一种荒谬的、几乎要冲破理智的冲动攫住了他——按下它，点燃这该死的黑暗！哪怕只有一瞬间的光亮，哪怕那光焰之后是永恒的沉寂，也好过在这黏稠的、吞噬一切的墨黑里被慢慢熬干！

他的拇指抵住了滚轮，指节因为用力而泛白。只需轻轻一划……

就在力道即将涌出的瞬间，他停住了。

不。

不能。