那些恶毒如刀的语言，那些冰冷如实质的、充满杀意的目光，于他而言，仿佛只是穿透了一层无关紧要的虚影。

或是从极其遥远、毫不相干的地方传来的、毫无意义的嘈杂风声。

他只是一步，一步，用那具仿佛随时会彻底崩解、仅凭一缕无形执念粘合在一起的残破躯体，艰难地、缓慢地、却异常固执地，朝着那条模糊的、本属于他人的临时阶梯的方向，继续挪动着。

脚下崎岖不平的碎石，尖锐地硌着他赤裸的、布满新旧伤痕的脚底。

这些伤痕层层叠叠，有的已经结痂，有的还在渗血，有的早已溃烂——那是被放逐的岁月里，在祖罪坟场那片死寂之地，无数次跌倒、爬起、再跌倒留下的印记。

每一步抬起落下，都显得无比沉重。仿佛有千钧之力压在他肩上，压在那早已佝偻的脊梁上。

这脊梁曾经挺直过吗？

曾经承载过什么吗？

没有人知道。

也许连他自己，都已经忘了。

每一个浅浅的、带着湿痕的脚印，都印在冰冷的尘土上。

这湿痕是血，是汗，还是别的什么？

也许都有，也许都没有。

在祖罪坟场那样的地方，活着本身就是一种奢侈，谁还在乎脚底下踩的是什么。

蜿蜒地，延伸向那片被青色天梯冷漠而恢弘的道光所笼罩的前方。

这道光，很远。

远得仿佛隔着天涯海角，隔着万水千山，隔着生与死的距离。

可是他的脚步，依然在向前。

一步。一步。又一步。

没有快，也没有慢。没有因为辱骂而停顿，也没有因为威胁而退缩。

只是这样，一步，一步地，向前。

那具残破的躯体里，仿佛真的只剩下这一件事了。

——向前。

——走到那道光里去。

——至于为什么，已经不重要了。

也许曾经有一个很重要的理由。

也许那个理由，就是支撑他活到现在的唯一执念。

可是在祖罪坟场那些漫长的、黑暗的、孤独的岁月里，那个理由，也渐渐模糊了，淡去了，最后只剩下一个本能般的动作：

走。

向前走。

无论前面是什么。

哪怕前面是死，是虚无，是更大的绝望。

也要走。

因为他已经没有什么可以失去的了。

因为停下来，就等于承认了这一切——承认那些辱骂是对的，承认自己真的是废物，承认自己真的不该活着。